Na vrtu
Lahko bi pisal o novinarki, ki ni samo spraševala. Vendar sem pogledal v nebo, v oblake tako, da je med njih postrani segala še rdeča streha. V nebo, ki bi ga radi opazovali, lahko vselej nekaj sega, zato mi je vseeno, kaj zapišem v nekem trenutku, ker vem, da so oblaki že drugje. Vsakič pa mi ni vseeno, ker želijo, da bi oblaki mirovali. Da bi zamrznili, da bi iz njih iztisnili življenje. In ko to poskušajo iz njih iztečejo solze, ki padejo na gladino oceana. Za ve dno izgubljene se prej ali slej vrnejo domov. Zapihal je veter in spremenil se je vrt, kjer ležim. Ljudje želijo znano, sem zapisal že zadnjič in včeraj je to želela tista novinarka. Prav zato ni samo spraševala, ampak je tudi ponavljala različice enega vprašanja. Povedala ni veliko, ker je zvenela kot havajska papiga. Ni čudno, da je bila že zdolgočasena. Preveč nabranega se doma znebimo tako, da ga vržemo med ličinke, ki brbotajo te dni v kompostu. Takšno se mi je zdelo pogovarjanje na televiziji. Prav škoda, ke